Imagine

 

Imagine Peace Tower, Iceland

Imagine there's no countries

It isn't hard to do

Nothing to kill or die for

And no religion too

Imagine all the people

Living life in peace

 

(John Lennon 1940-1980)

Toco tu boca

 

 

Julio Cortázar

 

 

Toco tu boca con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

 Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Rayuela

Beneficencia

                                                                             Quino

 

Tres cosas

 

(Al final, sólo tres cosas importan: cuánto amaste, cuán gentilmente viviste y cuán agraciadamente dejaste ir las cosas que no eran para vos.)

Vivant

14 Arrondisement (Paris, Je T´aime) Alexander Payne

 

"Sentada ahí, sola en un país extranjero, lejos de mi trabajo y de toda la gente que conocía, me invadió  un sentimiento. Como si recordara algo, algo que no había conocido nunca y por lo que había estado esperando. Pero no sabía que era. Quizás era algo que había olvidado. O algo que había echado en falta toda mi vida. Solo puedo decir que sentí alegría y tristeza al mismo tiempo. Pero no una gran tristeza. Porque me sentí viva. Sí. Viva."

Toda la vida

Gabriel García Márquez

Florentino Ariza lo escuchó sin pestañear. Luego miró por las ventanas el círculo completo del cuadrante de la rosa náutica, el horizonte nítido, el cielo de diciembre sin una sola nube, las aguas navegables hasta siempre, y dijo:

-Sigamos derecho, derecho, derecho, otra vez hasta La Dorada.

Fermina Daza se estremeció, porque reconoció la antigua voz iluminada por la gracia del Espíritu Santo y miró al capitán: él era el destino. Pero el capitán no la vio porque estaba anonadado por el tremendo poder de inspiración de Florentino Ariza.

 -¿Lo dice en serio?-le preguntó.

 -Desde que nací-dijo Florentino Ariza-, no he dicho una sola cosa que no sea en serio.

El capitán miró a Fermina Daza y vio en sus pestañas los primeros destellos de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible, su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites.

-¿Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo?- le preguntó.

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches.

-Toda la vida- dijo.

 

El amor en los tiempos del cólera

Y seguí cantando...

Her

 

Her -Spike Jonze-

  

Theodore: Sometimes I think I have felt everything I'm ever gonna feel. And from here on out, I'm not gonna feel anything new. Just lesser versions of what I've already felt.

(A veces pienso que ya sentí todo lo que voy a sentir de ahora en más. Y de acá en adelante no voy a sentir nada nuevo. Solo versiones menores de lo que ya he sentido.)

Samantha: The past is just a story we tell ourselves.

(El pasado es solo una historia que nos contamos a nosotros mismos)

 

Amy: You know what, I can over think everything and find a million ways to doubt myself. And since Charles left I've been really thinking about that part of myself and, I've just come to realize that, we're only here briefly. And while I'm here, I wanna allow myself joy. So fuck it.

 

(Sabés, que puedo pensarlo todo de vuelta y encontrar un millón de maneras de dudar de mi. Pero desde que Charles se fue estuve pensando realmente acerca de esa parte de mi y me di cuenta que estamos acá por un tiempo breve. Y mientras estoy acá quiero permitirme ser feliz. Así que a la mierda.)
 

Samantha: The heart is not like a box that gets filled up; it expands in size the more you love. I'm different from you. This doesn't make me love you any less. It actually makes me love even more.

(El corazón no es como una caja que se puede llenar hasta arriba; se expande y aumenta de tamaño cuanto más amás. Soy diferente de vos. Esto no hace que te ame menos. En realidad hace que ame aún más.)



Desdicha

                                                                           Tute

Una vida

 

Country road in Provence by night, Van Gogh

Un cabrilleo de agua y sol en el mar, o quizá en una piscina. El cuerpo caliente y esponjoso como pan recién hecho.

Sombras en la noche, una pesadilla. Las manos de tu madre encendiendo el mundo, disolviendo los monstruos. Ordenando las cosas.

Carreras jadeantes, frenéticas risas, juegos de niñez en patios retumbantes.

Melancolía aguda de lo aún no vivido. Intuición adolescente del resto de tu vida. Deliciosa tristeza.

La carne, un tesoro. El vertiginoso misterio de los cuerpos. El amor estallando como una supernova y dejándote ciego.

Y también el desamor: un agujero.

Una noche de agosto en pleno campo, un alboroto de cigarras, una luna llena de color naranja que parece el decorado de un teatrillo japonés, el tiempo por una vez piadosamente detenido. La plenitud, que siempre es sencilla.

Mirar a un amigo, mirar a tu amante y ver en sus ojos el pasado común. Contemplarte en los otros como en un espejo.

La serenidad que llega tras las lágrimas. Y también todas las risas compartidas, los momentos de juego, las carcajadas dichosas.

Todos los libros leídos, las músicas gozadas, los besos recibidos. Y una conversación una tarde de invierno comiendo chocolate frente a la chimenea.

La alegría de vivir. Y la fugaz y espléndida belleza.

Una noche de angustia. Intuición de la muerte. Una mano en la tuya. La cama es una balsa en mitad del naufragio.

Una novela leída al lado del lecho de un enfermo mientras llueve.

Torbellinos de polvo en un rayo de sol, un universo ínfimo.

Un cabrilleo de agua. El último chispazo.

Esta poca cosa, o esta enormidad, es una vida.

Rosa Montero

Con tres heridas

                                                                   Marc Chagall
                             

Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.
Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.

Miguel Hernández

Cuestión de tiempo

                                                  
                               Cuestión de tiempo (About time) Richard Curtis
                                                 Dad: Bill Neighy  Tim: Domhnall Gleeson


Tim: Lesson Number One: All the time traveling in the world can't make someone love you.

Lección Número Uno: Ni todos los viajes en el tiempo podrán hacer que alguien te ame. 

Retrato

                                                                 Joan Manuel Serrat

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

 
Antonio Machado

La ridícula idea de no volver a verte

                                                                        Marie Curie

Como no he tenido hijos, lo más importante que me ha sucedido en la vida son mis muertos, y con ello me refiero a la muerte de mis seres queridos. ¿Te parece lúgubre, quizá incluso morboso? Yo no lo veo así, antes al contrario: me resulta algo tan lógico, tan natural, tan cierto. Sólo en los nacimientos y en las muertes se sale uno del tiempo; la Tierra detiene su rotación y las trivialidades en las que malgastamos las horas caen sobre el suelo como polvo de purpurina. Cuando un niño nace o una persona muere, el presente se parte por la mitad y te deja atisbar por un instante la grieta de lo verdadero: monumental, ardiente e impasible. Nunca se siente uno tan auténtico como bordeando esas fronteras biológicas: tienes una clara conciencia de estar viviendo algo muy grande.

****

El verdadero dolor es indecible. Si puedes hablar de lo que acongoja estás de suerte: eso significa que no es tan importante. Porque cuando el dolor cae sobre ti sin paliativos, lo primero que te arranca es la #Palabra. Es probable que reconozcas lo que digo; quizás lo hayas experimentado, porque el sufrimiento es algo muy común en todas las vidas (igual que la alegría). Hablo de ese dolor que es tan grande que ni siquiera parece que te nace de dentro, sino que es como si hubieras sido sepultada por un alud. Y así estás. Tan enterrada bajo esas pedregosas toneladas de pena que no puedes ni hablar. Estás segura que nadie va a oírte.

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A mi esas crisis angustiosas me agrandaron el conocimiento del mundo. Hoy me alegro de haberlas tenido: así supe lo que era el dolor psíquico, que es devastador por lo inefable. Porque la característica esencial de lo que llamamos locura es la soledad, pero una soledad monumental. Una soledad tan grande que no cabe dentro de la palabra soledad y que uno no puede ni llegar a imaginar si no ha estado ahí. 

Rosa Montero, La ridícula idea de no volver a verte

Read my mind

Aullido

                                                    Richard Gere en Hachi: a dog´s tale

Si pudiera hablar, mi perra, creo que haría preguntas que ningún filósofo podría responder. Pues me parece que está atormentada por el dolor de la existencia. Por supuesto, no quiero decir que el enigma se le presente a ella como a nosotros, ni que haya alcanzado conclusiones abstractas por algún proceso mental semejante al nuestro. El mundo externo para ella es una “sucesión de olores”. Ella piensa, compara, recuerda, razona a través de los olores. Por el olor hace su estimación del carácter, todos sus juicios se basan en los olores. Oliendo miles de cosas que nosotros no podemos oler en absoluto, ella ha de comprenderlas de una manera que ignoramos. Lo que conoce lo ha aprendido mediante operaciones mentales de una clase completamente inimaginable. Pero podemos estar tolerablemente seguros de que piensa acerca de las cosas estableciendo una relación de olor con la experiencia de comer o con el miedo intuitivo a ser comida. Desde luego conoce bastante más acerca de la tierra que pisamos de lo que sería bueno para nosotros conocer; y acaso, si fuera capaz de hablar, podría contarnos las historias mas extrañas del aire y del agua. Dotada de un poder sensorial tan terriblemente penetrante, o afligida por él, su noción de las realidades aparentes debe ser peor que sepulcral. ¡No es de extrañar que aúlle a la luna que brilla sobre un mundo así!

Y sin embargo ella está más despierta, en el sentido budista, que la mayoría de nosotros. Posee un código moral poco refinado –que inculca lealtad, sumisión, cortesía, gratitud y amor materno; junto con varias reglas menores de conducta-, y siempre ha observado este código sencillo. Los sacerdotes llaman a su estado un estado de oscuridad de pensamiento, ya que no puede aprender todo los que los hombres deberían aprender; pero, teniendo en cuenta sus luces, ha hecho bastante para merecer una condición mejor en su próximo renacimiento. Así piensa la gente que la conoce. Cuando muera le ofrecerán un funeral humilde, y se recitará un sutra por el bien de su espíritu. El sacerdote permitirá que le hagan una tumba en el jardín del templo, y colocará sobre ella un pequeño sotoba que lleve el texto Nyozé chikushö hotsu Bodai-shin*: “Incluso en un animal como éste, el Conocimiento Supremo se revelará al fin”.

* Literalmente, “el pensamiento Bodhi”, es decir, la Suprema Iluminación, la inteligencia del estado de Buda.

de Aullido, En el Japón Espectral, Lafcadio Hearn

Más rara que la ficción

                                                 Claude Monet, Cliff walk at Pourville

Creo que si yo fuera realmente un poeta-evidentemente no lo soy-, sentiría cada instante de la vida como poético. Es decir, es un error suponer que hay, por ejemplo, temas poéticos o momentos poéticos: todos los temas pueden serlo. Ya lo demostró Walt Whitman eso, y Gomez de la Serna a su modo también: el hecho de ver lo cotidiano como poético. Hay una frase que dice...sí: “reality stranger than fiction”: la realidad es más rara que la ficción. Y Chesterton lo comenta aguda y justamente, yo creo; él dice: “porque la ficción la hacemos nosotros, en cambio la realidad es mucho más rara porque la hace otro, el Otro: Dios”. De modo que tiene que ser más rara la realidad.

Borges en diálogo, Conversaciones de Jorge Luis Borges con Osvaldo Ferrari

Poner todo en un mismo eje

Fotografiar es colocar la cabeza, el ojo y el corazón en un mismo eje.Henri Cartier Bresson

A mi amiga Mariana que descubrió la pasión por sacar fotos  y que pone el corazón en todo lo que hace.

Cultivar un jardín

                                              John Waterhouse (Gather ye rosebuds)

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
  El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jorge Luis Borges (Los justos) 

A Maria Luján, que es mi amiga y que cultiva con amor sus rosas.

Una palabra

Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconde el lodo.

Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algun tesoro.

Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.

Si un dia me faltas no sere nada
y al mismo tiempo lo sere todo
porque en tus ojos estan mis alas
y esta la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos estan mis alas
y esta la orilla donde me ahogo.

 

Carlos Varela